А какая разница где?
В Окленде или в Париже?
Когда в душе поет ветер,
небо опускается ниже.
Зрелые плоды слов
падают прямо под ноги,
Но мне собирать их лень...
А жаль, ведь сгниют в итоге...
Эх, не простят мне поэты
ни в Окленде ни в Париже,
созрел урожай слов,
а она ни мычит, ни... пишет.
после прочтения
http://stihi.ru/2004/05/10-228