Молчит, молчит Серёжа,
Качает головой,
Поэт, он, значит, тожа:
Он - человек живой!
Его талант не хочет
Ему писать стихи
(Талант - он кушать хочет
И прочие грехи);
Порой он засыпает
Склонившись над стихом;
Порой ему мешает
Сосед его Пахом...
Ах, много отвлечений
Таланту на пути!
Но гений - это гений
(Туды его ити),
И вот, с застолья прямо,
В селёдочный рассол
Перо макая, ямбы -
Гляди - строчить пошёл!
Волнуются в отваге
И рифмы, и стихи,
И просятся к бумаге
Мол, дескать - запиши!
И вот - уже творенье!
И вот - ещё стишок
...так банка к банке ставится в шкаф варенье,
так вещи на выброс упаковываются в мешок,
так пилорама прорезает серую дымку
дня в октябре. Так поэту
достаточно всего пол - да что там - треть бутылки,
чтоб вобрать в себя всю скорость света.
