Мы на кухне за чашкой чая
говорим ни о чём, прощаясь.
Только пальцы дрожат, сплетаясь...
Не прощаюсь с тобой - прощаю.
За любовь, что не спелась в песню,
за тепло, что страшней, чем холод,
то, что вместе нам стало тесно
я прощаю. Я слишком молод,
мне в дорогу, мне рваться в небо!
На осёдлость не вышло срока.
А с тобой я собою не был:
телу - рай, но душе - морока.
Разлинована жизни зебра
на двуцветие разных пОлос.
Как бывает понятен голос,
не словами, а силой тембра!
"Вот и кончились наши луны..."-
сколько боли в твоём контральто!
Так Башмет разрывает струны
в нервном плаче больного альта.