Я брела, легким снегом одета,
И казалось в душе: я – снежинка.
Как они, я танцую метелью
И на губы ложусь мокрой льдинкой…
Но, взглянув на сияний изгибы,
Совершенство искристых узоров,
Вздрогнув, вдруг поняла:
Я – не это…
И тоской затуманило взор мне.
Я – не это.
Но, может быть, лучше?
В чем-то чище, светлее, правдивей?
Просто я не нашла эти губы,
Что шептали мне: Аве, Мария.