Умирает женщина...

Во мне умирает женщина,
как сказка, как сон, красивая;
во мне умирает грешница,
мечтавшая быть счастливою.

В душе затихает музыка,
смиренно уходят звуки
и краски бледнеют, гаснут,
и вянут, как стебли, руки.

Во мне умирает женщина,
как сказка, как сон красивая;               
во мне умирает грешница,
не смевшая стать счастливою.

И мир превращается в месиво,
в беззвёздном кружится мареве;
душе в уголке невесело -
она мечтает о зареве...

...мечтает о новой вспышке
прекрасного, чистого света
и хочет не в сонной сказке,
а в яви воскреснуть где-то.

Во мне умирает женщина;
бунтует душа, не верит,
что это не дрёмы тина,
а гибель – совсем, навеки.

И, всё-таки, грех уныние
и, всё-таки, это не правда:
жила средь людей, любила
и свету была я рада.

И пусть умирает женщина
во мне, словно сон, красивая;
она, хоть с судьбою в трещинах,
а всё же была счастливою.