"Добрый вечер! - услышали мы с моря. - Добрый вечер, друзья! Не скучно
ли вам на тёмной дороге? Я тороплюсь, я бегу..."
(© Александр Грин "Бегущая по волнам")
.
Я тороплюсь, я бегу. Волны ласкают рассвет.
Всё, что уже не сбылось, зыбью ровняет углы.
Прошлое вечно в долгу. В будущем – времени нет
Ждать, что небесная ось скрипнет в преддверии мглы.
Можно сбежать на волне, хоть и штормит, и тошнит,
Можно вернуть корабли в порт, не сжигая мостов.
Но избавленье в цене, а неизбывности скит
Спрятан от мира вдали, там, на канве из крестов.
Мы проживаем этюд, сцены даются другим.
В неких театрах аншлаг, правда, вся публика – в хлам.
С вешалки нам подают хлеб наш насущный и грим,
Чтоб репетировать шаг или отдаться волнам.
Рыцари мелких дорог – мы над несбывшимся льём
Слёзные хляби чернил самых высоких кровей.
Воли порыв занемог. Давит его окоём.
Там без руля, без ветрил правит сплошной суховей.
Что же, когда и зачем сбудется, где и кому?..
Это не наша игра. Мы отбываем антракт.
Мы ожидаем ковчег. Тварью, дрожащей в дыму.
Право имеет вчера. С будущим явно не в такт.
Я добегу. На песок выйдет другая волна.
Сбудется наша тоска. Слюбится, слепится, слеп...
Этот смешной марш-бросок свят, но "не будет кина".
Свет отключили, пока долг не оплатим за склеп.
Я тороплюсь, я бегу. Волны сжимают закат.
Словно последний приют, словно земную юдоль.
Встретимся на берегу. Чёрт нам нисколько не брат.
Здесь, у судьбы на краю. Мост мы построили вдоль...