Крошка сын к отцу пришел
И спросила кроха,
Что поэту хорошо,
А что поэту плохо?
Я поэму написал,
Продолжает кроха,
Людям стало хорошо,
А бандитам плохо.
Рецензенты налетели,
Как грачи весной галдят,
Рассуждают о поэме,
Споры, отзывы летят.
Критик вышел знаменитый,
Поклонился и ушел.
Все в поэме хорошо,
Рифмы мало - плохо.
Рифму где-то потерял
Нерадивый кроха,
Я весь день ее искал,
Утомился - плохо.
Критикан, палач души,
Не устанет охать.
Что поэтам хорошо,
Критиканам - плохо.
От друзей привет спешит,
Поздравляют кроху,
Ты пиши, еще пиши,
Все не так уж плохо!
Тут сказал ему отец,
Классик футуризма
У
поэтов
свой
венец
И своя Харизма.
Раз талант в груди стучит,
Не ленись, работай.
Быть поэтом - хорошо,
Рифмоплётом - плохо!