…Недвижный от зноя Орли
Команды на взлёт не даёт…
Смешавший реальность и сон,
Сгорает на солнце Париж.
(Париж. Июнь. Фатаморгана)
Усталый от зноя заснул Орли,
Он точно сыграл свою роль,
Там лишь габаритные светят огни,
Зато неусыпен - де Голь.
В блестящем поту он день и всю ночь
Глотает в себя толпу.
Я в этой толпе и сам не прочь
Назад улететь, в Москву.
Туда от жары в прохладу лесов,
Чему я всегда так рад.
Где сквозь пелену ушедших веков
Привидится Бонапарт.
Ему уж точно осточертел
Страны диковатой страж...
Сегодня снова не улетел.
Adieu a toi, mon voyage.