Ты рядом была, но ты так далека,
Уедешь, быть может, хоть слово напишешь.
Вся жизнь это только большая река,
Бумага все стерпит, гитара опишет.
Я мог протянуть свою руку, коснуться,
И в губы впиваться под звездную пыль.
А после у ног твоих стройных проснуться,
И каждую ночь вспоминать эту быль.
А утром, тебя разбудив поцелуем,
Тем нежным, немного наивным таким,
Я кофе сварю, и в душе возликую,
Боясь, что растает все это как дым.
И в полночь благую, под бас, звуки харпа,
Я выйду под небо сыграть тонкий блюз.
Так много мечтаний, надежд и азарта,
Еще пять минут, я успеть тороплюсь.
А дальше решает пусть пульс, и кто выше,
А дальше пусть будет, как то должно быть.
Ну вот, ты вернулась! Ха! Ты меня слышишь!
А значит, мой блюз заслужил право жить.