Так и живу - перебираю чётки.
Шлифую бусы вечности рукой.
И в каждой бусинке я вижу чётко
То, чем она отлична от другой.
Возьмём любовь, - на вид так непорочна,
В руках горячих горячо поёт,
А бросишь её в лёд, пусть не нарочно, -
Она любовью быть перестаёт.
Чем вызвано её непостоянство
Мне непонятно. Знаю лишь одно -
Спасти её не может ни жеманство,
Ни цепкость рук, ни пьяное вино.
С ней рядом – подлость, бусинка смешная,
В изгибах странных - в стиле рококо,
К любви бочком шершавым приникая,
По нити тонкой катится легко.
Месть-бусинка на вид так безобидна.
А глупость даже чересчур мила.
На ненависти зависти не видно,
Но, зависть рядом - с бусинкою зла.
А дальше: жалость, доброта и нежность…
Они по кругу, шелестя в руках,
Скользят. Но стоит им из рук исчезнуть,
Рассыпаться, и… превращусь я в прах.
Пока живу. Перебираю чётки.
Я сам по нити пробовал скользить
За бусинками - где-то посерёдке.
Уже хрупка изношенная нить.
23.10.05