Горные посты в скалах Гиндукуша,
длинная, как жизнь, странная война.
Пули рвали грудь. Мысли рвали душу.
И рвалась в ночи первая струна.
Линия траншей через Приднестровье,
страшный, как во сне, Дубоссарский ров.
Кислое вино, смешанное с кровью
из разбитых губ, певших про любовь.
Рейды под огнем по горам Памира,
воины ислама с лентами во лбу.
Над шестой струной пулевые дыры.
Юный гитарист в цинковом гробу.
Песню допоем на снегах Кавказа.
Пусть не мы - она останется жива.
Нам уйти домой не было приказа.
Нам не петь нельзя: впереди Москва.