Нью-Йорк, 9. 11

Гамбетта Французская
Сколько ими не сказано слов!
Сколько боли и страха в их взглядах,
Которые нам не увидеть! Бог
Ни за что не отдаст нам обратно

Это время: беспечный рассвет
И начало обычного, буднего
Дня, который продлился век,
Перекатываясь секундами.

Проще, может, не помнить, забыть
И стремиться вперед, в неизвестность,
Но забыть - все равно что убить
Эти слезы и памяти верность.

Опускаются мягко цветы
На холодный и гибельный мрамор.
Шепчут губы: "Меня прости"
Той улыбке на фотографии,

Тем счастливым последним дням,
Поцелуям, словам в телефоны...
А вокруг - трепещет заря,
Чтобы день подарить нам новый.