Засмолишь с похмелья натощак
И в печальном жанре эпилога,
Вдруг осознаешь, проворно как,
И топорно пройдена дорога.
И как обозримо коротка
Ленточка грядущей экспоненты.
Так что на пороге сорока
Тянет на пустые сантименты.
Но пока к ушам не полилось
Струйками елея и компоста,
Выслушай написанные вкось
Тезисы торжественного тоста:
Есть ли что прекрасней и мудрей
В возрасте, известном как «стареем»,
Вместо ремесла и гонорей
Привечать лишь Бахуса с Морфеем?
Расписать с приятелем малек,
И не клянча у судьбы подачки,
Развлекать зловредный кошелек
Сквозняком и фантиком от жвачки?
Осознав себя, как индивид,
Безнадежно, множественно пьяным,
Пить портвейн с тоскою, как гибрид
Временного с чем-то постоянным?
Все пройдет: досадная хандра,
Возраст. Кризис. Женщины. Святыни.
И усталость, словно лишь вчера
Вышел с Моисеем из пустыни.
Все пройдет, как пели мы тогда.
(А точней, казалось, будто пели)
Так что выпьем! Это – навсегда.
Ныне. Присно. До конца недели.