Я рисую на бумажке
поле, а на нем ромашки.
Их без счета, их без края,
а я что-то выбираю.
Я ищу одну шальную,
не такую как все эти,
бесшабашную, смешную,
ту что сразу не заметил.
О которой забывал
пока по полю болтался.
Пил нектар, в траве валялся,
и цветы другие рвал.
А ведь я её увидел-
только на поле вступил...
Меня Бог умом обидел?
Или он так пошутил?
Через поле, через луг
шёл сто раз, и вот те на-
лишь сейчас увидел вдруг,
что та ромашка - вот она!