Могу говорить на языке людей.
Но язык этот чаще мерзкий.
Грубый,грязный до тошноты.
Ничтожный, пустой и резкий.
Могу опуститься
ведь я же пал.
Сломаны мои крылья.
Я "мир"презираю.
Но прочь не взлететь.
Мой горький стон
от бессилья.
Я помню музыку
небесных сфер.
Гармонии и аккорды.
Чего желал я?
Чего хотел?
И что же такое
гордость?
Упасть в материю.
Так поэт
падает
в хаос звуков.
И поднимаються из земли
деревья,дворцы...
Но руки
по локоть в крови.
Материя ведь живая.
Он хотел всего лишь любви.
Но править не убивая
не возможно.
Поверь
старое станет новым.
Когда растворится
в воздухе тень,
старого,
Лик-суровым
не от избытка чувств
рисуют.
Но доброта-безмерна.
Ведь я говорю
на их языке
ничтожном, пустом
и скверном.
Не от отчаяния говорю
а в надежде
сказать им слово.
О Чистоте, Небесах, грозе
я говорю им снова.