Голос

Из хрупких рваных снов, из междометий,
Из многоточий белого стиха
Мой голос под незримой жадной плетью
Дрожит от томной алчности греха.
Он пахнет ранним утром в луже рвоты
Недельным потом, талою водой.
И временами рвется до икоты,
Заткнувшись новой стертою бедой.
Он был придуман первым ювелиром
И выкован последним кузнецом,
А между ними - проданные лиры,
Да музы-шлюхи с ангельским лицом.
Он соткан из вчерашних обещаний,
Забытых утром с первою росой,
И оголтелых ветреных прощаний.
Осунувшийся, пьяный и босой
Он ходит по беременным идеям,
Перерождаясь в каждой по весне,
И, с новой жизнью больше стервенея,
Колотится, как щука на блесне.
Мне жаль его, наследника печали,
Простуженного прошлою зимой.
Но иногда, угрюмыми ночами,
Мне кажется, он вовсе и не мой...