А душа молода-молода!
А душа, что ты с нею ни делай,
воспарит вдруг бог знает куда
легкокрылою девочкой белой.
Все сильней сознавая родство
с каждым кустиком, с птахою божьей,
ей не нужно уже ничего,
только б крыл не связать, не стреножить.
Чтоб залить, как звездою, зрачком,
чтоб ладонью, как ветром, нащупать
той же птахи вознесшийся ком,
той же розы взорвавшийся купол.
Ах, какие пошли времена!
Я за ночь до того истоскуюсь:
не встаю — воскресаю от сна,
встречу женщину — не налюбуюсь.
Пусть она промелькнула, бледна.
Пусть ушла. Пусть другого целует.
Но, как Господа Бога, она
уж мечты-то моей не минует?!
Годы канули в вечность. Уже
может жизни мгновенья всего – то?
Пасть бы ниц перед Богом душе?
А у ней - все полеты, полеты...