Смотреть. Покой неодолимый
в мерцанье волн. И за версту
зелёный берег, плоский, длинный
и белый бакен на посту.
Тут лет сошедших сонм - не мыслим! -
таится в зеркальцах реки,
тут время вспарывает глиссер
эпох мерцанью вопреки.
Бродить. И зрителем нестрогим
додумать: вот России крест -
затменья страшных лет, убогих,
не тмят свеченья этих мест.
И наблюдать, как плоть стареет,
как, перепонками шурша,
взрослеет, мается и зреет
к полёту вольному душа.