На белой стене, нацарапано слово,
И это пароль – это дверь в другой мир.
Идя на работу, я снова и снова,
Вдыхал его запах и нервно курил.
«ПРоЩаю» - написано кем - то коряво,
Неравные буквы сверлили глаза,
И сердце больное, тревожа упрямо,
Меня поражала его простота.
Однажды, морозным октябрьским утром,
Когда только, только очнулась заря,
Мне слово приснилось и звало как будто,
И грех мой заставило вспомнить меня.
Я вышел во двор, и не видя прохожих,
Бегущих по следу, как стая собак,
От грусти своей, ни на что не похожей,
Я понял, какой же я всё же дурак.
И стоя в грязи, обдуваемый ветром,
Ключом от машины царапал ответ:
« ПРоЩаю – спасибо родная за это»,
Хотя в этой жизни прощенья мне нет.
На ватных ногах, я вернулся в квартиру,
И пил из горла, обжигая гортань,
А мозг рисовал в черных красках картину,
По нервам пустив раскаленную сталь.
Потом я упал, и молился и плакал,
И прожил два дня как в кошмарном бреду,
Накрыл первый снег, всё вокруг белой ватой,
И словно бальзамом, лег в душу мою.
Я снова пошёл по привычной дороге,
Хоть слова боялся, но поднял глаза,
Но фраза исчезла, и прям на пороге,
С букетом акаций стояла весна.
5.06.2009г.