На табуреточке у печки -
за пологом, в углу укромном,
как посреди земли огромной,
сижу. Волнуется сердечко.
К груди усердно прижимаю
игрушку - клоуна больного.
Как будто братика родного,
люблю его и понимаю.
А вдоль стены - совсем напрасно -
расселись куклы, ждут парада.
От их немыслимых нарядов
ему и скучно и ужасно.
Пусть нас никто не замечает
за пологом, в углу укромном,
пусть на руках своих огромных
нас вечность бережно качает.