Так и не став постояльцем, а только прохожим,
ты говоришь – «я бы тоже так смог, я бы тоже…»
Только всё время уходит на то, чтоб итожить,
а остальное накрыть как жука стаканом.
Нет, мне понятно, что все не успеют к раздаче,
жизнь ведь не только малина с заброшенной дачи,
даже не в том, что какая-то бабушка плачет -
молит за внука, а утром торгует вином.
Так понимаешь, и те, кто на вышке – на мушке.
Пух тополиный не сыпется с Божьей подушки
в наши ладони и ротики - ржавые кружки…
Ах, как июлево мы презирали муштру!
Просто лежит человек на траве, отдыхает.
Это не значит, что - сволочь и долго бухает.
Это не значит вообще ничего…
Подсыхает,
так же как он, просыхает бельё на ветру.
Время и место всегда безраздельно – любое…
Если совсем маловат, то попробуй без боя….
Нужен ты небу… оно без тебя голубое.
Шарики в нём… ну и - лето, и пиво, парад.
Кажется, мир - улыбнулся тебе, перебился
без реверансов… и свет не в петельку скрутился…
ВСЕ ДОЛЕТЕЛИ… а ты как всегда – докатился,
чтоб рассказать, как ты снова - не сыт и не рад.
Вот и спектакль не к месту с мочёной морошкой.
Так же летит на огонь сумасшедшая мошка,
наша училка выходит, смеясь, из окошка,
дав нам задание на дом… а мы, дураки -
этот параграф зубрим на грядущую среду,
чтобы её хоронить целой школой к обеду…
В общем-то, классик, ты рано затеял победу,
кем-то подпилены были чужие суки.
Всё, я устала… замучив себя и пуанты…
От карандашных Сократов и томиков Канта
и от отца, что сказал мне – «а зря не пацан ты…»
/и от чего-то ещё… уже в третьем лице…/
Свет зачеркнёт/обогреет… и да… я - растаю…
Я – три копейки, такая ж наверно простая,
та, что себя вхолостую под солнцем листает,
чтоб никогда не узнать, кто убийца…
В конце
просто дадут подзатыльник… а я не отвечу…
Даже, наверное, плюну на то, что не вечер.
Мне же известно начало, а это – предтеча,
так что цунами сочись в дождевую трубу.
Только не тронь гаражей… гаражи, это – свято,
там на раскрытых дверях наше детство распято,
это сейчас, после долгого пива ребята
их обсыкают и верят в счастливое бу…
Быстро плывут облака… посмотри перемоткой…
Так мокасиново мягко и вроде бы кротко
ВСЕ наступают на голову тени короткой.
ТЫ наступаешь на голову тени коро…
Только твоя здоровенная личная драма,
там, за пустым горизонтом - не весит ни грамма,
где, с еле-еле заметной иголочки храма
в небо распустится тонкая нитка ворон.