О, мой вечный букварь,
Неподкупное «Я – природа».
Страницы твои потрёпаны нашей рукой.
От «творения» «тварь» -
Забыл человек-воевода
И смысл понятий иных скрыт пеленой.
О, продрогший Фома,
Хранитель прикрытой сути,
Неких веры лишь призрачный греет свет.
И дрожаньем корма
Предвестником моря ртути
Вынуждает палубу обратиться в балет.