Неприглядный, спрятавшийся мир,
отражённый, сумеречный свет.
Длится межсезонье много лет,
в нём теряется ориентир.
Погасай, закатная заря,
не сменю шелка на шевиот!
Трепетное, майское живёт
в оголённых нервах ноября.
Значит, эта ноша по плечу:
по колено в землю, но бегу...
Вспоминать о прошлом не могу.
Думать о грядущем не хочу.