Нет здесь больше плетня,
И скворец не поёт.
И под крышей избы
Никто гнёзда не вьёт.
Нет настила крыльца,
Покосилось окно.
В старом доме отца,
Где я не был давно.
Шлях чумацкий блестит
Над моей головой.
Я стою опьянён,
Как чужак, сам не свой.
Здесь когда-то весной,
Был в цвету белый сад.
А теперь лишь пеньки
Вышли как на парад.
Из криницы я пил
Чудодейственный сок.
Но над ней пролетел
Разрушающий рок.
И реки больше нет,
Лишь одни берега.
Помню в детстве моём,
Та, была к нам строга.
Я в ночное ходил
И сидел у костра.
Слушал сказ про чертей
Да святого Петра.
И рассказывал сам,
Что поведал мне дед.
Про Богдана и Сечь,
И про слёзы побед.
Про войну, партизан,
Да про удаль бойцов.
Про таких же, как мы
Наших бойких отцов.
Тут, у речки моей
Первый раз пролил кровь.
За девчонку свою,
За цветы, за любовь.
Нет здесь больше плетня.
И не слышно скворца.
И не слышно шагов
Паренька- сорванца.
( Фото взято из Интернета)