Надрывно светят светлячки,
Сверчки поют в траве надрывно,
А я в надрыв пишу стихи,
Как будто падаю с обрыва...
А я пишу всем вопреки,
Дорогу в души пробивая.
(Алексей Комеко).
Повсюду светят светлячки,
Сверчки поют в траве тоскливо.
А я опять пишу стихи
После падения с обрыва.
Всегда встаю едва живой,
Но с творчеством не порываю.
Сигаю с кручи головой,
Дорогу в души пробивая.
Так крут обрыв, так склон высок,
Что все вокруг даются диву.
Случалось носом мне в песок,
Случалось мне спиной в крапиву.
И лбом... Но это пустяки.
Зря надо мной кружатся грифы.
И я пишу всем вопреки,
Порой не попадая в рифму!
Но души, видимо, не те.
Не пробиваюсь отчего-то.
Быть может, дело в высоте?
А, может, в скорости полёта?
Я, как поэт, имею вес,
Успехом пользуюсь в Стихире.
И снова на гору полез.
Ну, полетели! Три, четыре...