За окнами шабашит второпях
спешащая в бездомность электричка,
и ночь не изменила свой обычай
в густом дожде тропинку притопя.
Оранжевый с кистями абажур
вбирает свет сороковаттной лампы -
такая мелочь взяла на арапа ,
и я теперь не склонен к мятежу.
Ни чувств , ни мыслей, ни передовых
для нашей глухомани убеждений -
разглядываю бархатные тени,
и кресло, где вчера сидели Вы.
Наверно завтра места для любви
я в сердце не оставлю и в помине!
Но этот сад в дождливой паутине,
и комнаты почти мещанский вид
я сохраню в измученной душе.
И вновь полезным занимаясь делом
я может вспомню робко и несмело
Ваш дом, куда я не вернусь уже....
