А всё ведь закончится одинаково: растерзанным поясом для чулок,
Лёгкостью, как на краю под плахою, игрою теней, словно диалог,
Губами, впервые меня узнающими, всхлипом в гортани, застрявшим «ты»,
Днями, за стрелкой секундной бегущими от темноты и до темноты,
Сонною нежностью, взрывчатой страстью, сорванной клеммой, шумом в висках…
Всем, что так выспренно кличется счастьем. Тем, что все ищут на большаках.
Я рисовать не умею. Умела б - нарисовала на грубом холсте…
Всё бы сбылось: ярко-красочно, спело, в лунных лучах наконец заблестев.
Всё бы случилось – и зорьки, и ночи. Было бы незачем блефовать.
Но не умею. Опять одиночит. Как же мне жизнь свою нарисовать???