"Она настигла, подобно грому,
Такая может быть раз в сто лет".
Легко писать о любви огромной,
Когда ее и в помине нет,
Пока все это - за краем неба,
Вдали, в фантазиях, в "где-то там".
И можно думать: "Ах если мне бы...
Ну где ты бродишь, скажи, мечта?"
Писать про губы, глаза, запястья,
Творить, рассматривать, смаковать,
Твое большое родное счастье
Уже продумано с "я" до "а",
Оно расписано на страницах
Тетради, спрятанной за кровать,
Оно ночами подолгу снится,
Чтоб утром снова туманом стать.
Оно накатывает случайно,
Скоропостижно, внезапно. Так
Ныряет в море за рыбой чайка,
На юг спускается темнота.
И им не хочется поделиться,
Всем рассказать - ну уж нет, зачем? -
А сохранить себе до крупицы,
До крошки, капли, до мелочей.
Иначе кто-то большой и сильный,
Всевышний сложит брезгливо рот,
Решит, что, значит, не заслужили,
И все отнимет и уберет
Пылиться где-то в шкафу небесном.
Ну а пока что вам сладко так,
Все неизведанно и чудесно,
И вы - закрытая от зевак
Система, спаянная любовью,
В которой зрителю места нет,
В которой каждое ваше слово
Ложится в память на сотню лет,
В которой двое, и третий - лишний,
И связь тонка и прочна, как шелк.
И улыбнется тогда Всевышний,
Довольно скажет: "А хорошо.
Эх, если б делали так почаще.
И ни к чему тут рекламный шум".
Вот так, пожалуй, находят счастье.
Я не нашел еще. Вот, пишу.