по-своему мы все чуть-чуть в пустыне
и каждый богоизбранно идёт
и каждый в золочёной середине
испуганно укутав нос живёт
но снятся птицы
иногда синицы
а то и дятел ночи напролет
стучит в подкорку
и под сердце бьёт...
*
он, очевидно, чует здесь друида
артиллериста срубленных деревьев
артерий