***
Томится месяц надо мной,
Жужжат серебряные мошки.
И вынимает ангел мой
В ночи матрёшку из матрёшки.
Судьба заложена в судьбе.
В тоске и радости великой –
Что рвать рубаху на себе,
Что рвать смородину с клубникой.
Дорога эта или та –
Ну, разве Господу есть дело?
Упала бабушка с моста,
Яйцо разбилось, мышь взлетела, -
Сюжет совьётся так и сяк,
Пока растёт салат на грядке
И мошек кружится косяк
В квазистатическом порядке.
А если вспыхивает взгляд,
И дрожь волной бежит по телу, -
Должно быть, ангелы шалят
И искушают не по делу.