Он перелистывает страницы её души,
Всегда – между строк ощущая вкус слёз
И нездешней, неведомой сладости.
Она… замирает от его слов,
Как замирает ночь на ресницах рассвета,
И трепещет от страсти и радости
Когда…
Мир разрывается на части, и застывает время,
Когда,
Жизнь обрывает связи меж ними и тем, что вовне…
Приглушенным рычанием,
Несдержанным криком
Они становятся единым
И меркнет реальность, догорая,
Неосторожным мотыльком,
Привлеченная жаром ненасытного зова…
И – нет никого другого,
Чьи пальцы так же зряче
Коснуться страниц её души,
Кто так же замрёт и зазвенит струной
Под прикосновениями слов его…
Нет никого другого,
Кто так же сольется… на миг
В оброненном на бегу «Люблю»,
Брошенном сквозь суету насущных необходимостей,
Бытовых привычных повинностей,
Сквозь… расстояние, что словно клеймо,
Быть – каждый собой – как одно…
Он… жизнь её сердца и вкус каждого дня…
Она… часть его крови – забыть,
Словно лезвием ржавым себя откромсать от себя.
Он… листает страницы её души,
Дописывая между строк что-то со вкусом
Больше, чем просто любви…
В ритме танца на лезвии, там, где воздух один на двоих…
В приглушенном рычании сдавленный крик.
