Пора, пора отсюда убираться.
Вокруг лютует двадцать первый век.
Я – энная из многих аберраций
Всевышнего – нескладный человек.
Обычный до последней хромосомы,
До ногтя, до седого волоска.
Таких, как я, немыслимые сонмы…
Тоска…
Все эти крановщицы, кладовщицы,
Мечтатели, метатели ядра,
По жизни обречённые тащиться…
Хандра…
Течёт ручьями горечь миллиардов.
Рефлексия, пустые вечера.
Да плещется в ушах мотивчик адов:
«Бэйб, завтра будет точно, как вчера».
И мы всё пляшем, истово ломая
Комедию на кончике пера.
И падает танцовщица хромая…
Всё падает танцовщица хромая…
Пора…
05.07.2009