****
Позолота сама
мне ложится на плечи - июль...
Плюс вечернее небо,
за минусом облачной грядки...
В клокотанье кастрюль
утверждение - ужин в порядке...
И кузнечик вцепился
в травинку - зелёный питбуль...
Это внешнее "здесь",
уводящее лис из норы,
что залита дождями
пролившихся мыслей ненужных,
поступает как весть,
но гонцу - по канонам игры -
отдыхать до поры,
как цыганке в объятиях мужа,
до гадания вновь,
где на картах - не ночь, а судьба,
лепестково поднявшая
лотос с поверхности пруда,
где лягУшачьей свадьбы
опять говорлива гульба,
а молчанье твоё -
просто то, что оставили губы
этой лёгкой прохладе,
уже надевающей шаль
затенённых холмов,
темноты по углам и оврагам...
И, в пришедшей отраде -
как белочка, скроется "жаль..."
Этот лотос закрылся.
Закончился вечер. Так надо.