Будни съели слова...И молчанье- как дым сигарет:
не проснувшись, в постели и с каждой затяжкой всё крепче...
И тошнит натощак...И привычно обоих калечит...
И царапают горло простые два слога : « При-вет,»-
оседают, как взбитая пыль… Одряхлевший уют
отгорожен от всех и подкормлен дежурною фразой
мимо глаз – лобового не вынести – насмерть и сразу…
Был просроченный шанс слишком слаб и других не дают
эти стены с отдушкой обиды, прогнавшие сон,
расступаются, если коньяк, ретушируя числа,
забирает тебя у тебя и у поисков смысла
в геометрии комнат, где нет ни дверей , ни окон…