Иссяк запас, желаний нет,
Да и стихи - отхожий мусор...
А кто-то там еще поэт,
Кого-то будит ночью Муза.
И пишет он, презрев закон,
И мечет бешеные искры,
И в безответное влюблен,
С ничто равняет племя лысых.
Звенит, натянута, струна,
Крепка седельная подпруга,
И конь летит стремглав, Луна
Его встречает как подруга.
В лесу холодном и пустом,
На незатейливой поляне
Он строит свой прекрасный дом,
В который ветер лишь заглянет...