Весь вечер я листала книги.
Приоткрывали их листы
Чужие сны, чужие лики,
Чужие страсти и мечты…
А я искала совпаденья
С моим – чужого бытия,
Ждала, дыханье затая:
Вдруг за строкой стихотворенья
Чужого встанут наши тени:
Твоя, любимый, и моя…
И встанет на свои места
Всё то, что мучит и тревожит,
И, пережитая другим,
Боль превратится в лёгкий дым
И больше с книжного листа
В мою судьбу сойти не сможет…
Но вскоре наступила ночь,
И мне, уставшей, стало ясно:
Никто не сможет мне помочь,
И поиски мои напрасны.
В чужих стихах – чужие роли,
Любовь у каждого своя,
И о моей любви и боли
Никто не скажет за меня.
Так вот зачем мне наша встреча:
Чтоб вновь отправилась рука
В забытые владенья речи
Кружным путём черновика…