...Гаснут звезды от прикосновений,
Содрогаясь в пароксизме муки –
Лишь дымком неведомых курений
Смерть отлична от тоскливой скуки.
Одаренные последним вздохом,
Окрыленные – биеньем крови,
Мы радеем совершенства крохам...
Истина ж с годами всё суровей...
Мотыльки... Над пламенем обрыва.
Заплутавшие в сети. За гранью...
Трепещите! Выбирает Сила,
Кому – знать, и уходить... За нами.
Кто там смотрит, с укоризной, сверху,
Кольцами закручивая время?
Не завидует чужим успехам
Он. Садовник, лишь взрастивший семя...