«Наш паровоз вперед лети,
В коммуне остановка,
Иного нет у нас пути,
В руках у нас винтовка»
Наш БТР вперед летел
без звезд, без номеров, без знаков,
он был с пустыней одинаков,
мотор натужно что-то пел.
А сзади дым и боя гром
мы оставляли за собою
и путеводною звездою
был впереди аэродром.
Не испарился липкий пот,
текущий из-под пыльных касок,
как в ликах театральных масок
еще был перекошен рот
в затяжке терпкого дымка
от сигареты, что по кругу
передавалась с руки в руку,
свеченьем теплым уголька.
Дух сигаретный притушал
чуть сладковатый запах крови,
текущей из разбитой брови
на ствол горячий «калаша».
Летел наш БТР сквозь тьму,
не зажигая даже фары,
нас унося от Божьей кары
за эту горькую войну.