Растревожилась жизнь, загоревшись травой на закате,
застучала в окно легким дождиком в стылых ветрах.
Написав мне письмо бурунами в речном перекате,
пала под ноги – холод и прах.
Я прослыл хулиганом, любителем ветреных женщин.
В мишуре гулких дней твой серебряный абрис исчез.
Растворившись во времени - в графике чувственных трещин,
я поверил, что можно и без…
В переломанных крыльях, в венке из шального заката,
обнимаю за плечи я ту, что когда-то забыл…
Я не буду жалеть, что жизнь прОжил гулякой, ребята,
но мне жаль, что так мало любил…
