Я не знаю, что со мною стало.
Только чаще обращаюсь к Богу.
Тридцать три - наверно это мало.
Тридцать три - наверно это много.
Может это осень виновата?
Стал сентиментальным, в тон погоды.
Жду, как избавления заката
И вожу с листвою хороводы.
Снова день рождения на пороге
И опять в начале ноября
Я пытаюсь подводить итоги
Сорванных листов календаря.