Любовь во мне последние года
Жила, пусть старый я и едет крыша,
Пусть говорили – стены еле дышат,
Что жизни нет, а я мечтал тогда
Согреть её со всех последних сил.
Её любил своим саманным сердцем…
Она любила жареные хлебцы
И запах неподсушенных чернил.
Писала прозу. Иногда стихи.
Лет семьдесят ей было, может меньше.
Любовь была прекраснейшей из женщин.
Я был трухляв, двухкомнатен и хил.
И видел нафталиновые сны,
Про новый тюнинг с блеском евроокон,
И солнце апельсиново и ловко
Сползало к ней по краешку стены.
А после – утро…хмуро и темно,
И неотложка. Поздно. Не успела…
Я, отменив ремонт и перемены,
Смотрю на мир потресканным стеклом.
И где-то перемкнуло провода –
Гори всё ярким пламенем, да к чёрту,
Не тронь меня, пожарная аорта,
Ты не спасешь от смерти никогда…
Написано для "Игры. Дело в шляпе - 3" на Ноевом Ковчеге ( http://www.stihi.ru/2009/07/26/298 )