Схоронили меня в субботу,
шёл осенний холодный дождь.
Не люблю я такую погоду,
мне хорошую вынь да положь.
Да ещё крышка гроба с щелями,
затекает вовнутрь вода,
пробегая по телу ручьями,
как по памяти дней череда.
Слышал я, как рыдал над могилой
бедный мой седовласый отец,
как несчастная мать голосила.
Слышал, но... Что я мог? Я - мертвец.
Я уже не владыка над телом,
навсегда от него отделён.
Вот лежит оно в саване белом,
погружённое в мертвенный сон.
Скоро вместе с водой дождевою
просочится из гроба оно
и смешается с чёрной землёю,
как смешались другие давно.
А душа моя облаком белым
долетит до небесных ворот,
до того рокового предела,
за которым итог меня ждёт.
Вспомнят там все мои прегрешенья,
вспомнят также благие дела…
Подсчитают, и примут решенье -
райский сад или ада зола.
17.04.1991
