Под окном сиротливый остался пенёк,
Он был пальмой не так уж давно,
Подбирается к горлу обиды комок,
За чужую судьбу, что решать не дано.
Глядя вниз из окна своего этажа,
Я мечтала: она подрастёт,
И протянет мне ветки, ярка и свежа,
И прохладу в наш дом принесёт.
Но однажды, под вечер, вернувшись домой,
Вижу: кто-то вгрызается в пальму пилой.
Как металась она, безутешно крича,
Будто жертва в руках своего палача.
Только разве кричать эта пальма могла?
Или просто душа так рвалась из ствола?
Шелестела листва молодая: "За что?"
Но немого вопроса не слышал никто.