мой июль целует меня почему-то в совесть –
а, значит, она всё же есть;
он дождем рисует мне на паркете муху или слона.
если б я захотела впихнуть его в повесть,
то это была бы жесть.
на вопрос «ты одна сейчас» отвечаю,
что да, одна.
мой июль наливают на барной шотами,
но пью его, как вино
(белое, с лимончиком и со спрайтом).
жесткий диск переполнен словами, мыслями, фотами,
снами… и всё равно
он на каждом стоит закрученным копирайтом.
мне курить почему-то вкуснее ночью,
мне так много думается, так много хочется,
а с такими мыслями вряд ли вообще засну.
мой июль в телефонной трубке, но вижу его воочию.
я скучаю и знаю, что это нескоро кончится –
дай минутку мне, мой хороший,
еще одну.
