Виват, поэт, слуга фортуны!
Ужели ты признать готов,
Что не нужны уж больше струны,
Коль Моська выше облаков?
Прости ей глупое участье.
Ай, Моська, ведь она - пиит!
Ей наплевать, что с этой "мастью"
Трезор не лает, а молчит.
А что же баллы? Браво, Моська!
Закрыт деньжатами вопрос!
И пусть стихи - дерьмо без лоска,
Трезору все ж утерли нос.
Не так ли ныне деньги правят
Судьбою гордого стиха?
Пускай дерьмо. Прочтут, прославят
Хвалебный отзыв Петуха.
29.07.2009 г.