Ветер с песком
бреют бетонку
уже давно,
за рулём открытого «порше»
мечтает японка,
на ней шикарное кимоно.
Глаза
цвета маисовой водки,
волос чёрен,
если бы Лермонтова
сослали в Киото,
кем был бы Печорин?
Мелькают мохнатые овцы,
старые ножницы
точит усталый кузнец,
а в местном разрезе
суровые горцы
охотятся
и поедают бедных овец,
шоссе убегает в Хоккайдо,
в туннелях
рассеянный свет
восходит нечасто,
вбирают
прибрежные мели
её силуэт…
Спит Фудзияма
Блеют волны тревожно –
Время прилива.