скоро август, сентябрь за ним
тридцать третий – часы идут…
мама, знаешь, мне страшно тут
в мире здешнем… неловкий грим –
пьянки, бабы, стихи, бла-бла,
это сказки на старый лад…
я давно ничему не рад,
слышишь, мама... мои дела,
нет, делишки, не очень здесь…
здесь, порядок вещей другой
я какой-то не-до-герой,
не за ересь и не за спесь
я воюю… ну вот и все,
притомился… прости, прости…
я всего лишь зерно в горсти
у Него… Он меня несет,
будет срок и уложит спать,
так случится – часы идут…
мама, мама, мне страшно тут
жить… и, видимо, умирать…
