Сидим, молчим - у нас такая мода.
Мой долгий путь - на небо номер семь.
Здесь, на Земле, нелетная погода
Который год. Возможно, насовсем.
Весна звучит протяжно, в ре-миноре
Истошным блюзом мартовских котов.
Наш город утопает в сером море
Из сотен километров проводов.
Апрель стекает с крыш - наверно, спятил.
Синдром небесности легко сбивает с ног.
Все как в кино: еще один мечтатель,
Еще один бездарный монолог.
Асфальт впитал сиреневые лужи,
Замкнуло светофор на мостовой.
Зачем путеводитель? Он не нужен -
Я с током по единственной прямой.
В густую ночь ложится сонный вечер,
Мы все немного верим в чудеса.
И прячется усталый, дикий ветер
В тяжелые от соли паруса.
Несложно исчезать в диапазоне,
Где сумрак неуместно голубой,
И грусть в глазах совсем не по сезону,
И небо переполнено тобой.