как-то вот так однажды смог
уместить жизнь в сколько-то там строк..
плыла рифма, и конечно же, хромал слог,
не нашлось того, кто сказал бы
1. "стоп!
что ты делаешь?.. угомонись..
в этих строчках вовсе не твоя жизнь.."
2. "вы, уважаемый, повсему зажрались,
но куда б ни нажали - ни вверх, ни вниз -
в осень вас не доставит лифт.."
3. "вам не хватит ни слов ни рифм,
был бы слух, но гитарный рифф
не помог бы тоже, так ставьте гриф
'совершенно ненужно' "..
и может быть
я привык как оно по проруби плыть..
я теряю и без того тонкую нить
текста этого и о5 начинаю ныть..
не о судьбах отечества, а больше все о своем
я не знаю ко, как, чем и зачем живет,
но мне кажется, что без идеи и флаг и ружье -
бесполезные скучные вещи.. и кто-то ждет
лишь предлога, чтобы начать войну..
пусть в масштабах своей головы, но я не пойму,
отчего же это в конечном итоге ко дну
камнем тянет.. и где тот, кто бы шепнул
"ложись спать, завтра будет еще один день..
и пытаться уйти от себя, это как ловить свою тень -
бесполезно.. и пусть за ступенью ступень
время сводит в могилу, но знаешь мне лень
объяснять тебе то, что ты сам сумеешь понять..
если хочешь, то мы будем бежать
сколько сможем, а хочешь будем лежать
у озера в этой густой траве.."
время вспять..
все развилки сюжета будто часы назад..
ни о чем не жалею, но всегда говорят
"эх вернуться бы..."
порою этим смешат..
все идет как должно - за рассветом будет закат..
начинал про одно, а закончил совсем другим..
и слова словно камни, и по воде круги..
и так выходит, как уж тут не крути,
что есть тоска, но нет причин для тоски..