Навеяно следующим: http://www.stihi.ru/2009/07/29/4338
На дворе траву опалило лето… Не вставая целую ночь с колен, от заката душного до рассвета, ждёт ответа божьего Чемберлен.
От жары мозги вырубает в тротлинг, на коленях лопнули пузыри... Что ж так долго?! Адрес обратный тот ли?!
Над заводом факел в небо горит. Налетевший ветер в овечьи клочья над речной низиной порвал туман. Нет ответа! Сука, хоть вой по волчьи, хоть ищи иглу (зашивать карман)...
Вязнет кровь, и спину свело в поклоне, и волос не останется до утра... За плечом фантомы его колоний всё зовут нырнуть в колодец двора.
Счётчик писем навеки застыл на цифре, что, как уголь, въелась в сетчатку глаз... Может быть всё просто – слетели шифры, ОН не может в сетку попасть сейчас??? Чем не шутит чёрт?!..
Но проснутся птицы, из за леса выглянет божий свет. Чемберлен уснёт. И ему приснится полужирным выделенный ответ...
